POR DIEZ DOLARES MAS.
Para Jorge Renderos." IN MEMORIAM".
Unos cheros fanáticos de la izquierda salvadoreña me invitaron a un picnic que hicieron en un parque local y yo como buen bolo salvatrucho invite a dos bolos mas, primero a un chero que es pintor pero que antes de empezar una pintura primero piensa en cuanto la va a vender, el otro bolo es un chero que quiere ser escritor y le gusta andar chupando conmigo para ver si aprende algo, lo malo es que trata de imitar mi estilo de escribir y ser, pero como dice un refrán en Ingles que " La imitación es la forma mas sincera de adulación" por ejemplo el otro día me pregunto quienes eran mis escritores preferidos, yo le dije que tenia muchos pero que en ese momento estaba leyendo a Charles Bukowsky, la siguiente vez que lo vi en una barra salvadoreña empezó a recitar de memoria un poema de "Buck" para impresionarme pero lo que no me gusto mucho fue que lo declamo en español y Henry C. Bukowski a pesar de haber nacido en la ciudad de Andernach, Alemania escribió por siempre en Ingles y en las traducciones generalmente se pierde mucho la esencia de lo que el autor quiere decir.
Ese día mi mujer y mis dos hijos se fueron a misa y llegarían después al parque, mi mujer era la que mas nesecitaba ir a confesar sus pecados entre los cuales habían varios pecados capitales.
Primer pecado capital: "Inventarse que le dolía la cabeza cuando yo quería meter", "la cara de gato".
Segundo pecado capital: "No ponerme a enfriar las Heineken como a mi me gustan; a 30 grados Fahrenheit o sea dos grados antes de congelación".
Tercer pecado capital: "No aceptar a mis cheros de la farándula tal como son, sin tildarlos de, vagos, bolos, locos, degenerados y mariguaneros".
En fin me subí en mi corolla y fui a recoger al pintor que no pinta precisamente angelitos negros, mas tarde llegaría el aprendiz de escritor. Cuando llegamos al parque toda la mara andaban con camisetas rojas, muchos de ellos tenían puestas camisetas con la cara sonriente del difunto comandante "Simón". Obviamente yo no llevaba camiseta roja y el otro chero menos o sea que de entrada ya nos mirábamos fuera de onda, uno de los comandantes, pues todos se la llevan de comandantes y aunque nunca han combatido sueñan con hacerlo, es mas ahora que no ay guerra esta de moda ser guerrillero.
El comandante que salio a encontrarme me saludo.
-Ey ¿que ondas Beto Pepeto? Bienvenido men, pasa adelante, compañeros miren aquí vienen los artistas que son parte de "El frente cultural".
La mara nos voltio a ver, esperaban ver unos actores de esas telenovelas mexicanas cursis pero al ver que éramos unos pelados salvatuercas no nos dieron mas bola, Yo le pedí al chero rojo que me ayudará con los chunches, pues en una mano llevaba la silla plegable y en otra la hielera con las "Greenis" salude a la mara mas conocida y busque un buen lugar para amarrar la hamaca y acampar. A medida que íbamos avanzando con las heladas llegaba mas mara y empezó el mitin, como buen "Multi-tasker" que soy, yo tomaba cerveza, al mismo tiempo que conversaba con los cheros y escuchaba el informe político que el jefe de base daba.
" Les informo compañeros y compañeras que la derecha asesina ha roto los acuerdos de paz en El salvador al reinstitucionar a los escuadrones de la muerte y asesinar a los padres de nuestra compañera "Mariposa" El frente repudia esos asesinatos y en respuesta ala escalada de represión, compañeros de la comisión política ya presentaron una queja formal ante el secretario general del ONU."
Estábamos escuchando el mitin cuando de repente se acerco al grupito de nosotros un tipo que dijo ser salvadoreño y filosofo, quería que habláramos solo de José Marti, le pregunte que había leído sobre Marti y no me daba una respuesta concreta, entonces le dije que al menos me recitara el poema mas famoso del Apóstol.
"Quiero a la sombra de un ala
contar este cuento en flor
la niña de Guatemala la que se murió de amor".......
Pero el vato no sabia ni estiércol de lo que yo le estaba hablando, lo deje a merced de el pintor y de el escritorcito y me fui con mis hijos a jugar a los columpios. Dos horas después que regrese ya no estaba el filosofo y todos los rojos habían alzado el vuelo, solo quedaban unos cuantos Lefties tomando cerveza en vasos de plástico para que nadie notara que estaban chupando en el parque.
Mi mujer y los cipotes se fueron a la casa y yo lleve al pintorcito a su casa pero en el camino encontramos al escritor frustrado esperando el bus en la parada, lo levantamos y enrumbamos para Hempstead la capital de los salvadoreños en Long Island, allí donde los comerciantes compran y venden su alma, donde los dueños de barras hacen pisto con los bolos salvadoreños y nunca regresan nada productivo a la comunidad, allí donde las chavas de las barras bailan con los bolos mientras se miran el culo en el espejo, "dame diez dólares papi para un vinito o un traguito" siendo realmente un vasito de jugo de manzana or fruit punch.
El escritor era una de esas victimas, el tipo estaba enculado de el mismo culo que otros diez tipos mas lo estaban, la babosa trabajaba en un bar y para allí enfilamos el corolla.
El antro este donde el chero nos invito a chupar es uno donde el dueño es un salvadoreño con cara de culo que cambia meseras todas las semanas pues siempre se las quiere coger, en el kilombo este estaban unos cuantos bolos chucos y cada uno tenia enfrente a una "prostituta platónica" que les ayudaban a matar su soledad.
Nos sentamos a tomar y hablar paja, a soñar como todo hombre que piensa que tiene cultura lo hace, a soñar con fundar la casa de la cultura en el extranjero y mi idea era simple, que cada dueño de barra pusiera un tres por ciento de las ganancias para cubrir gastos de local y dar clases de Arte; Canto, Baile, Teatro y Poesía en el recinto, pero cuando le pregunte al dueño del bar su opinión sobre mi "proyecto" me dijo que yo era un loco soñador como los otros cheros que el tenia, que han fundado casas de la cultura fantasmas, pero al ver que no saben hacer cosas culturales se ponen a hacer chonguengas subsidiadas por SITGO, pues eso es lo que da pisto y lo que le gusta a la majada, me dijo que nosotros los salvadoreños somos unos ignorantes y que no importaba cuanto Arte y Cultura nos enseñaran siempre seguiríamos siendo retrógrados, ofendido me salí de su bar, los cheros me siguieron y nos fuimos a otro bar, allí tomamos otras chelas y después los dos cheros se fueron y me dejaron pensando en la ignorancia nuestra, en la idea de como todos los salvadoreños nos preocupamos solamente por joder a los demás para hacer pisto,
y después manejar trocas Tacomas, BMW, o Mercedes Benz y darnos el taco de que estamos logrando el sueño Americano a costa de las espalda de nuestros paisanos indocumentados recién llegados, los ignorantes, los recién bajados de el Mariel, los emigrantes de las Bananas Republic. En eso estaba cuando llego una chava de mini falda y me saco a bailar, baile y mientras bailábamos me pidió un trago, le respondí que si, pero en lo que fue a traer el trago al bar me acorde que ya no andaba mas dólares y busque la salida, pero la chera me atajo saliéndome al encuentro con el supuesto trago en mano, le explique lo que me pasaba pero no me entendió, ella lo único que quería eran sus diez dólares y como no se los di me hecho al security, el perro ese, con complejo de policía, como todos los que trabajan de seguridad en las barras aledañas me saco arrastrado a la calle y la dueña del bar, una vieja tétrica que siempre viste de negro como la viuda negra, la peperecha esta que busca la fuente de la juventud eterna teniendo sexo con jovencitos. Llamo a la policía, yo sabia de la mala reputación de la policía de Hempsted de maltratar a la mara y no me equivoque, la patrulla llego enseguida y lo primero que leí fue lo que decía en la puerta de el carro:
"To protect and serve"
Pero los cerdos de azul ni me sirvieron ni me protegieron mas bien la vieja puta se quejo en Ingles y le puso patas y colas al asunto, yo le explique al policía negro con mi Ingles quebrado lo que pasaba pero el gorila me arrincono contra la patrulla, me doblo el brazo y con sus patas me abrió mis piernas, en ese momento me recordó ala benemérita Guardia Nacional y la represión que es global, el "Fucking Nigger" registro mi cartera para ver si era cierto que no tenia dinero, me tiro todos los documentos al suelo y me hizo que los recogiera, después me dijo que me fuera para mi casa y camine con cólera hasta donde había dejado el carro, de péndejo no me di cuenta que los cuilios me seguían despacito, me di cuenta cuando tocaron la ventana de mi carro, yo solo había puesto las llaves en la ignición para escuchar el radio y los cerdos terroristas me arrestaron dizque por manejar intoxicado, proteste porque no estaba manejando, pues el carro estaba estacionado pero me dijeron que tenia la intención de manejar borracho y que la intención de hacerlo bastaba para arrestarme.
Y allí me fui viendo las tristes calles de Hempstead a través de la ventana trasera del carro patrulla, pensando en mi salvadoreñidad y mi estupida idea de querer ser mejor ser humano y así ayudar a mejorar a mis compatriotas, mis hermanos, guanacos hijos de puta, los tristes mas tristes de el mundo.
Nueva York, Octubre, 12, 08. 4:00 AM.
Para Jorge Renderos." IN MEMORIAM".
Unos cheros fanáticos de la izquierda salvadoreña me invitaron a un picnic que hicieron en un parque local y yo como buen bolo salvatrucho invite a dos bolos mas, primero a un chero que es pintor pero que antes de empezar una pintura primero piensa en cuanto la va a vender, el otro bolo es un chero que quiere ser escritor y le gusta andar chupando conmigo para ver si aprende algo, lo malo es que trata de imitar mi estilo de escribir y ser, pero como dice un refrán en Ingles que " La imitación es la forma mas sincera de adulación" por ejemplo el otro día me pregunto quienes eran mis escritores preferidos, yo le dije que tenia muchos pero que en ese momento estaba leyendo a Charles Bukowsky, la siguiente vez que lo vi en una barra salvadoreña empezó a recitar de memoria un poema de "Buck" para impresionarme pero lo que no me gusto mucho fue que lo declamo en español y Henry C. Bukowski a pesar de haber nacido en la ciudad de Andernach, Alemania escribió por siempre en Ingles y en las traducciones generalmente se pierde mucho la esencia de lo que el autor quiere decir.
Ese día mi mujer y mis dos hijos se fueron a misa y llegarían después al parque, mi mujer era la que mas nesecitaba ir a confesar sus pecados entre los cuales habían varios pecados capitales.
Primer pecado capital: "Inventarse que le dolía la cabeza cuando yo quería meter", "la cara de gato".
Segundo pecado capital: "No ponerme a enfriar las Heineken como a mi me gustan; a 30 grados Fahrenheit o sea dos grados antes de congelación".
Tercer pecado capital: "No aceptar a mis cheros de la farándula tal como son, sin tildarlos de, vagos, bolos, locos, degenerados y mariguaneros".
En fin me subí en mi corolla y fui a recoger al pintor que no pinta precisamente angelitos negros, mas tarde llegaría el aprendiz de escritor. Cuando llegamos al parque toda la mara andaban con camisetas rojas, muchos de ellos tenían puestas camisetas con la cara sonriente del difunto comandante "Simón". Obviamente yo no llevaba camiseta roja y el otro chero menos o sea que de entrada ya nos mirábamos fuera de onda, uno de los comandantes, pues todos se la llevan de comandantes y aunque nunca han combatido sueñan con hacerlo, es mas ahora que no ay guerra esta de moda ser guerrillero.
El comandante que salio a encontrarme me saludo.
-Ey ¿que ondas Beto Pepeto? Bienvenido men, pasa adelante, compañeros miren aquí vienen los artistas que son parte de "El frente cultural".
La mara nos voltio a ver, esperaban ver unos actores de esas telenovelas mexicanas cursis pero al ver que éramos unos pelados salvatuercas no nos dieron mas bola, Yo le pedí al chero rojo que me ayudará con los chunches, pues en una mano llevaba la silla plegable y en otra la hielera con las "Greenis" salude a la mara mas conocida y busque un buen lugar para amarrar la hamaca y acampar. A medida que íbamos avanzando con las heladas llegaba mas mara y empezó el mitin, como buen "Multi-tasker" que soy, yo tomaba cerveza, al mismo tiempo que conversaba con los cheros y escuchaba el informe político que el jefe de base daba.
" Les informo compañeros y compañeras que la derecha asesina ha roto los acuerdos de paz en El salvador al reinstitucionar a los escuadrones de la muerte y asesinar a los padres de nuestra compañera "Mariposa" El frente repudia esos asesinatos y en respuesta ala escalada de represión, compañeros de la comisión política ya presentaron una queja formal ante el secretario general del ONU."
Estábamos escuchando el mitin cuando de repente se acerco al grupito de nosotros un tipo que dijo ser salvadoreño y filosofo, quería que habláramos solo de José Marti, le pregunte que había leído sobre Marti y no me daba una respuesta concreta, entonces le dije que al menos me recitara el poema mas famoso del Apóstol.
"Quiero a la sombra de un ala
contar este cuento en flor
la niña de Guatemala la que se murió de amor".......
Pero el vato no sabia ni estiércol de lo que yo le estaba hablando, lo deje a merced de el pintor y de el escritorcito y me fui con mis hijos a jugar a los columpios. Dos horas después que regrese ya no estaba el filosofo y todos los rojos habían alzado el vuelo, solo quedaban unos cuantos Lefties tomando cerveza en vasos de plástico para que nadie notara que estaban chupando en el parque.
Mi mujer y los cipotes se fueron a la casa y yo lleve al pintorcito a su casa pero en el camino encontramos al escritor frustrado esperando el bus en la parada, lo levantamos y enrumbamos para Hempstead la capital de los salvadoreños en Long Island, allí donde los comerciantes compran y venden su alma, donde los dueños de barras hacen pisto con los bolos salvadoreños y nunca regresan nada productivo a la comunidad, allí donde las chavas de las barras bailan con los bolos mientras se miran el culo en el espejo, "dame diez dólares papi para un vinito o un traguito" siendo realmente un vasito de jugo de manzana or fruit punch.
El escritor era una de esas victimas, el tipo estaba enculado de el mismo culo que otros diez tipos mas lo estaban, la babosa trabajaba en un bar y para allí enfilamos el corolla.
El antro este donde el chero nos invito a chupar es uno donde el dueño es un salvadoreño con cara de culo que cambia meseras todas las semanas pues siempre se las quiere coger, en el kilombo este estaban unos cuantos bolos chucos y cada uno tenia enfrente a una "prostituta platónica" que les ayudaban a matar su soledad.
Nos sentamos a tomar y hablar paja, a soñar como todo hombre que piensa que tiene cultura lo hace, a soñar con fundar la casa de la cultura en el extranjero y mi idea era simple, que cada dueño de barra pusiera un tres por ciento de las ganancias para cubrir gastos de local y dar clases de Arte; Canto, Baile, Teatro y Poesía en el recinto, pero cuando le pregunte al dueño del bar su opinión sobre mi "proyecto" me dijo que yo era un loco soñador como los otros cheros que el tenia, que han fundado casas de la cultura fantasmas, pero al ver que no saben hacer cosas culturales se ponen a hacer chonguengas subsidiadas por SITGO, pues eso es lo que da pisto y lo que le gusta a la majada, me dijo que nosotros los salvadoreños somos unos ignorantes y que no importaba cuanto Arte y Cultura nos enseñaran siempre seguiríamos siendo retrógrados, ofendido me salí de su bar, los cheros me siguieron y nos fuimos a otro bar, allí tomamos otras chelas y después los dos cheros se fueron y me dejaron pensando en la ignorancia nuestra, en la idea de como todos los salvadoreños nos preocupamos solamente por joder a los demás para hacer pisto,
y después manejar trocas Tacomas, BMW, o Mercedes Benz y darnos el taco de que estamos logrando el sueño Americano a costa de las espalda de nuestros paisanos indocumentados recién llegados, los ignorantes, los recién bajados de el Mariel, los emigrantes de las Bananas Republic. En eso estaba cuando llego una chava de mini falda y me saco a bailar, baile y mientras bailábamos me pidió un trago, le respondí que si, pero en lo que fue a traer el trago al bar me acorde que ya no andaba mas dólares y busque la salida, pero la chera me atajo saliéndome al encuentro con el supuesto trago en mano, le explique lo que me pasaba pero no me entendió, ella lo único que quería eran sus diez dólares y como no se los di me hecho al security, el perro ese, con complejo de policía, como todos los que trabajan de seguridad en las barras aledañas me saco arrastrado a la calle y la dueña del bar, una vieja tétrica que siempre viste de negro como la viuda negra, la peperecha esta que busca la fuente de la juventud eterna teniendo sexo con jovencitos. Llamo a la policía, yo sabia de la mala reputación de la policía de Hempsted de maltratar a la mara y no me equivoque, la patrulla llego enseguida y lo primero que leí fue lo que decía en la puerta de el carro:
"To protect and serve"
Pero los cerdos de azul ni me sirvieron ni me protegieron mas bien la vieja puta se quejo en Ingles y le puso patas y colas al asunto, yo le explique al policía negro con mi Ingles quebrado lo que pasaba pero el gorila me arrincono contra la patrulla, me doblo el brazo y con sus patas me abrió mis piernas, en ese momento me recordó ala benemérita Guardia Nacional y la represión que es global, el "Fucking Nigger" registro mi cartera para ver si era cierto que no tenia dinero, me tiro todos los documentos al suelo y me hizo que los recogiera, después me dijo que me fuera para mi casa y camine con cólera hasta donde había dejado el carro, de péndejo no me di cuenta que los cuilios me seguían despacito, me di cuenta cuando tocaron la ventana de mi carro, yo solo había puesto las llaves en la ignición para escuchar el radio y los cerdos terroristas me arrestaron dizque por manejar intoxicado, proteste porque no estaba manejando, pues el carro estaba estacionado pero me dijeron que tenia la intención de manejar borracho y que la intención de hacerlo bastaba para arrestarme.
Y allí me fui viendo las tristes calles de Hempstead a través de la ventana trasera del carro patrulla, pensando en mi salvadoreñidad y mi estupida idea de querer ser mejor ser humano y así ayudar a mejorar a mis compatriotas, mis hermanos, guanacos hijos de puta, los tristes mas tristes de el mundo.
Nueva York, Octubre, 12, 08. 4:00 AM.
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